In einer Waldschneise,
im Windschutz,
zwischen Buschwindröschen
sah ich aus Goldstaub
ein Mondschloss,
verwunschen,
darin Tschaikowskys Kind,
eine Bratschistin,
bildschön, noch stumm,
nur mit Samthandschuhen
zu berühren.

Wer findet Schlüssel,
auf dass sie bald spreche?